Palidez De Um Black Label 3

Preciso de ti Johnnie Walker Black Label, salvador de todos os perdidos em mapas

Desactualizados, alimento das almas cansadas do cansaço da vida a arrastar-se nos

Dias de neve e peso bolorento, ergo-te à Lua para que me apagues o desespero

De uma solidão impossível, as ruas fervilham de certezas e todos morrem num silêncio

Constrangedor que revela a sua verdadeira natureza quando os esfíncteres finalmente

Cedem às evidencias e as aparências, o brilho rapidamente ferrugem quando o latão

Deixa de ser polido e chamado de ouro, engulo-te ó companheiro de outros poemas

De paralelos, outras descidas ao fundo do poço de carne e osso chamado memória,

Que tudo engole e tudo ama enquanto cai no esquecimento infinito, espera-se

Que os avôs nos abracem com o seu hálito a vinho, nos lábios roxos apagaram-se

Todas as histórias e não se adivinha um dia de copos vazios, mas a ausência de vida,

Nunca acreditarei no Pablo Com Roupa de Arlequim à beira de um Stendhal em Helsínquia

Numa das visitas de Picasso aos nórdicos, não fosse o reforço das vitaminas B e julgaria

Que tudo não passaria de um sonho, ou uma psicose de Karsakov, que acaba por ser o mesmo,

Por isso preciso de ti, porque me faltam sonhos e a memória promete-me nuncas mais,

Como tudo o que a memória promete, o vazio é grande e precisa de ser preenchido por

Ilusões de ouro e uma pedra de gelo ou diamante, os cães também já não ladram,

Os caçadores mataram-nos, os incendiários mataram os montes, no fundo, todos me mataram

Um pouco, as veias arrefecem com o que corre lá dentro, eritrócitos, que nunca gostei da palavra,

Hemácias que sabem melhor, com um pouco de vinho do porto e dois artistas, um só de vida

Outro também de fazer na vida, agora hemácias secas, falciformes, sabe-se lá em que

Entroncamento a bruxaria se fará, entretanto, traz-me um pouco do menos que fui,

Que este acumular de mais uns anos, apagou-me o brilho infernal que durante muito tempo

Mantive aceso à força de muitos sopros de ferreiro de martelos sagrados, ergo-te, copo vazio.

18.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Visita A Koroisten Piispankirkko Com Tranströmer E Carpelan

“The heart does not accord

with its bounds,

nor the poem with reality,

nor reality with God´s dream.”

Bo Carpelan

Ao ler  Gläntan de Tomas Tranströmer lembro-me de Koroisten Piispankirkko à beira

Aura, a erva também milagrosamente viçosa, uma cruz branca a anunciar que o agora

Nu, em ruínas, uma mandíbula desdentada, antes um templo, rodeado por mais uns amontoados

Pálidos de pedras, incrustadas no solo verdejante de uma Primavera explosiva,

Antes a capela do bispo, emuralhada por uma paliçada absorvida pelos anos, com torres para o rio,

Reduzidas à estranha sensação de nostalgia que as ruínas evocam, já não saltitam por lá galinhas

À espera da faca no pescoço, só crianças pequenas acompanhadas pelos jovens pais,

Casalinhos sentados nos bancos com as bicicletas à espera de outras distâncias que não

As do tempo, todos parecem ignorar a informação em finlandês e sueco, o resto adivinha-se,

Uma casa de deus, onde parece que também eu já estive, de alguma forma, além das vozes

Que ouço, da língua que reconheço e compreendo, parece-me ouvir outra que reconheço,

Mas não compreendo, a língua de Tranströmer ou melhor de Bo Carpelan, que conheci uma vez

Numa revista e melhor conheci a sobrinha-neta, que diz que pouco se relacionou com ele

E eu ainda conservo dele a necrologia de um recorte de jornal, o mesmo sinto quando a encontro

Por acaso, dentro de um livro, o mesmo que sinto ao pisar os alicerces da Piispankirkko,

Muito diferente do que sinto ao tentar traduzir um poema meu, numa noite de bebedeira nórdica

À sobrinha-neta do Bo Carpelan, que só pensava em tê-lo dentro, e continha-se pelo

Interesse da amiga e o seu fascínio pela minha roupa interior a secar na cozinha,

Onde estará o tal bispo a estas horas a secar a sua roupa interior, “só os arquivos é que envelhecem”,

Mas também só o corpo que arquiva tudo envelhece e ao contrário do suporte dos arquivos,

Morre ao mesmo tempo de quem o registou, só ficarão os fantasmas projectados em amontoados

De pedras, num alto, à beira de um rio antes sueco, sempre humano, tanto meu como

Tudo o que um dia levarei comigo, toda aquela água em direcção ao Báltico, em direcção

Ao esquecimento, ao desaparecimento de tudo, menos das pedras-alicerces.

“Não procures na erva muda, procura a erva muda.” Bo Carpelan

19.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Purga

A caminho de Rantasalmi onde me espera um gelado no fim da tarde, uma traição

Com a amante de cavalos e um susto de filha que muitas vezes suspiro por quase

E não ser, o gelado derrete para os dedos, os bêbados começam a estar, podia-se

Beber uma cerveja, mas lê-se um pouco mais de Antunes enquanto se espera que

O talento venha, isto não passa de uma preparação para, para na verdade, nada,

Acabou o tempo a caminho de Rantasalmi, a minha mãe já dorme mais descansada,

Porque apesar de eu nunca tão distante, sabe-me perto, longe dos russos e do

Perigo além fronteiras, quando é cá, que mais me temo e menos me sou, perduro,

Sem ter aprendido este sacrifício de Sol, esta expiação de pecados inventados

À luz da lareira, estes modos de ser educado com uma alma bruta e pequena,

A caminho do útero mais quente, onde me purgo de todos os pecados por omissão,

Por pecar, e o desperdício de vida que acarreta esse ficar por pecar, engulo o vinho

Da eucaristia luterana, sangrada sabe-se lá a que distância, as searas prepara-se

Para as grandes máquinas e no Sul sua-se um suor barato e criam-se uns calos

Que ninguém vê como necessários, cultiva-se o culto ao sacrifício desregrado

E inútil, buscam uma tristeza feliz no pingo de cera que dói, mas que de um santo

Qualquer, uma cona ejaculadora lava melhor os pecados, especialmente se

É de nenhuma santa, de uma mulher real, mesmo que sem nome, dança-se

Na escuridão a medo dos olhos, tem-se tanto medo dos olhos, e da língua dos olhos

Nesta terra de cobras, a caminho de Rantasalmi, sentado numa recordação sentado,

Com o fascínio que se ignorava de uma ruiva pálida que acreditava que o diabo

A dormir num banco de autocarro, o diabo que ela queria ter dentro e engolir

E sentir até doer, no adro da igreja de Savonlinna, enquanto a madrugada se desfaz

Em cigarros e promessas em forma de despedida e nunca mais, regressarei, a mim.

18.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Desconsolos Sobre Melancolia

para o que se perdeu,

Senta-te e espera, dá um avanço ao cigarro, deixa o fumo vaguear, não te apresses,

Já não vais a tempo, as ideias que valiam a pena, ficaram esmagadas por mais um gesto mecânico,

Tu, no fim de contas, não és nada, não há olhos para te verem, não há dedos que mereçam

Sujar-se com a verdade que tentas arrancar dos becos viscosos da alma que construíste com

A lama das noites frias, aos poucos, esquecem-te e arrefeces, como uma profundidade

Que nunca antes tinhas sentido, e ainda dizem que isto é um país quente, de língua,

Quente como são quentes as pedras pequenas ao Sol, que servem só para incomodar

Os pés vivos que querem caminhar em direção a algum lado, de dentro, de fora para dentro,

Não te canses, morreste mais do que o que poderás morrer se te queimarem as inutilidades

Dos dias passados para aguentar mais um dia, a madrugada mal te reconhece, mal lavaste

Os olhos e já te apetece adormecer e esquecer o que te tirará o sono da noite que te cresce dentro,

Faz falta que te percas, uma vez mais, seja em quem for, onde for, mas perde-te, ou estarás perdido,

Não há asas para bater, só punhetas em honra a sortes melhores e esquecimentos sinceros,

Nem te sentes, não vale a pena, entrega os manuscritos às mãos da tua irmã e pede-lhe

Que sejam engolidos na lareira da tua infância, também nunca deverias ter ganho pêlo

Nos tomates, agora confundem o tamanho de uns com sonhos, não te mexas, exigem de ti

A concentração de uma pedra e tu engoles, o vazio de uma boca seca, com medo de perderes

A miséria a que por favor te submetem, perde-te, só assim darão por ti, só assim dirão que tu

E mais nada, que falem, que rebentem de nojo e inveja, a liberdade incomoda como a merda,

Daí ser tudo tão limpo neste país de cus de ouro, despe-te também, enquanto transferes o vazio

Para umas garrafas familiares, olha que o cigarro não dura sempre, nem tu terás essa falta de

Motivação que te leva a soprar o castelo de cartas de cada vez que te aborrece o tamanho

E a ordem da desordem, dá-lhes a morada para que te enviem a vontade que sem tocares nascentes,

Não esperes pedrinhas contra a janela quando a noite se esqueceu de te incluir nos seus planos,

Ninguém espera nada de ti, a não ser cumprires o papel de fazer os outros sentirem-se maiores

Nas suas vidas de suicídio mal solidificado, levas um cinzeiro de vidas bem fumadas

E até isso incomoda os cães que nunca perderam o instinto territorial de mijar e esgaravatar

A aridez onde cagam e comem, roem ossos de impérios e nomes de família, os teus montes

Ardem e a infância reduz-se a dez dedos incapazes de acompanhar a saudade e tudo fica.

17.09.2013

Coimbra

João Bosco da Silva

Poema lido por Sara F. Costa: https://soundcloud.com/sara-f-costa/poema-de-joao-bosco-da-silva 

Regurgitações 3

As uvas amadurecem, ou como o vejo, apodrecem no seu doce, uma implosão quente,

O Sol troca a tarde pelo crepúsculo como quem troca Os Maias e os cães ladram nas ruas

Estreitas onde poucas mentes mais estreitas passam, em direção à pipa ou à mulher

Embrutecida pelos anos, ou ao homem embrutecido pelo encornamento e o fumo lento dos

Cafés ou das lareiras no Inverno para o fumeiro e outros chouriços, tudo parece tão distante em

Setembro e mal a cinza assentou, mal o fígado se repôs das longas noites para nada,

Sanita abaixo, cona adentro, alguém racha lenha e dá um peido, despedidas que já

Arrefeceram, ninguém aprende que nunca se volta quando o tempo não se pode rebobinar,

Fica só o vazio e a separação, o lagar aguarda o esmagamento que é o Outono, sangue para o

Arrefecimento gradual do sangue, ao ritmo do encolher dos dias, as motas Zundapp e Sachs

Tentam arrastar-se a tempo do jantar, o fim sem consolo do final do dia, o mais certo

Que se leva é o sal na pele do suor que entretanto secou, o sino da igreja de Tromsø dá as oito

Horas da noite, a madeira não crepita, cansa-se do pragmatismo nórdico, em Helsínquia a

Catedral lava-se da cor rosada do fim do dia e o Inverno não tarda, tão longo, por cá fermenta-se

O que se fodeu sem nome, a vontade, aniquila-se, o sentido sem direção, as crianças vão aos

Lodges cheios de turistas buscar água para o fim do dia em Maasai Mara, os russos continuam

A ser os maiores sob a barba de Dostoievski e o Hotel Chelsea espera pelo vinho azedo de tantos anos

Espremidos pelo tédio e desespero, é o desprezo que mais dói, onde se escreverá a sangue

A última linha, sem ponto final a rematar a diarreia desta gastroenterite apanhada pelos sentidos

E pela sensibilidade à despedida das andorinhas, as de Fevereiro em Nairobi, mais silenciosas,

Com medo do Sol e das águias com olhares de colonizador inglês, o Saimaa já lavou tudo

O que se trouxe e este ano haverá pouco vinho, que se foda a fermentação, o Sol emagrece os

Olhos de sede e Miguel Torga, jaz, silencioso, numa estante de livros que despiram mais do que a sauna.

Torre de Dona Chama

08.09.2013

João Bosco da Silva

Super-homem Regressa A Krypton

Os dramas dos santos patéticos, donos das suas certezas, leis próprias e deuses absolutos

Da moral certa e da verdade em questão, fazem-me rir e irritam-me o intestino grosso,

Que sabem estes bebés, com pêlos nos genitais, de infernos, se nunca cortaram à dentada

O cordão umbilical, não sei para que os ouço, há quem prefira os dramas das telenovelas,

Ou das vidas das velhinhas nos programas da tarde, eu ouço por passividade, tirei os óculos

E assumi que o super-homem regressou a Krypton e deixou o super na terra do Sol,

Mais um qualquer que tem que se fingir impressionado com o tédio da vida correcta dos

Outros, que dramas, que sofrimentos, nunca engoliram metade do sangue que eu engoli,

Nem enfrentaram racistas psicóticos sobre influência de drogas tão sintéticas que fazem

A cocaína parecer um filme noir, mas quem sou eu, sozinho não posso fazer nada,

Nem com as palavras, julguei ser capaz de fazer parte, mas entretanto, a sinceridade

Da libido afastou falsos profetas de amor livre e outras teorias bonitas quando se têm

As cuecas no lugar e as mãos nos próprios bolsos, e ouço-os, com o mesmo tédio com que

Corto as unhas, porque crescem, porque é a vida, porque os dias passam e somam-se

Aos que passaram e confundem-se na repetição e bebo o vinho na mó de baixo,

Sem qualquer dor de dentes, que muitos tornariam num drama digno de um romance

Premiado, geralmente são esses que levam o reconhecimento dos patetas pela sua

Abordagem fiel e sincera da mediocridade, da vida superficial e estéril, nem uma palavra

Merda, aqui me cago, e ninguém se espelha, porque aqui há demasiada gente sem cu,

São todos boca e falinhas mansas, todos punhetas engolidas a medo e fodas projectadas

Em sonhos de almofadas de aloé vera, ouço-os com um sorriso que se confunde com

O horizonte nauseado de um crepúsculo de incêndio, acendo um cigarro e queimo

O futuro para que se misture com o passado, para tomar algum corpo para aguentar

A passagem, até à hora da morte, sem pecados, só o que os outros apontam com dedos

Demasiado limpos para quem diz que tem vivido, esqueço o que terei que lembrar e engulo

Mais um gole de vinho, na mó de baixo, ignorando o moinho que me gasta os dentes da paciência.

Coimbra

02.09.2013

João Bosco da Silva

Speramus Meliora; Resurget Cineribus

Não sei o que me trouxe a Detroit, provavelmente o facto de estar familiarizado

No sangue com impérios afundados, sejam barcos, ruínas, abandono, tradições

Baseadas na obscuridade, nos becos esquecidos por tudo menos pelo oportunismo

Parasitário, o sangue escravizado pela terra ou pelas máquinas, trabalhar para viver

Para trabalhar, não sei se as casas abandonadas, se os abandonados nas casas, à espera

Do golpe final, um corte, e a ténue película entre aqui e a bancarrota letal, a miséria

É a desculpa para as oscilações do humor frio das bolsas dos bolsos abstractos dos deuses

A quem ninguém reza e toda a gente deve, paga-se com a vida e está-se finalmente

Descansado, que o coveiro não nos enterre muito fundo, temos que incomodar

Ao menos os narizes, já que este mundo é de surdos, mudos e idiotas feitos pinguins

No ar frio com que engolem o peixe miúdo, nunca serás ninguém enquanto não tiveres

Praga ou Budapeste, dizem-me entre dentes numa fotografia, pensei pedir equivalência,

Afinal tive boa nota na sueca e noutras cartadas internacionais, os certificados entretanto

Foram lavados com sabão e horas de suor e cerveja, outros desfizeram-se quando acordaram

De manhã e o lençol já frio, um manto de neve sobre Detroit, pisado por um rapper

De outros tempos, no tempo em que se podia ser ainda tudo, sabendo o mundo,

Desde logo, que nunca permitiria grandes voos, uns cruzeiros para um futuro naufrago.

31.08.2013

João Bosco da Silva

Coimbra