quinta-feira, 29 de maio de 2014

Naquele Tempo

Naquele tempo os quartos eram ainda mais escuros e os dias mais vazios,
Mas havia uma força de vontade que rompia a sujidade das ruas e dos olhos
Que as corrompem, até ao autocarro da meia-noite, havia tempo para mais
Uma violência consentida, polvilhar o ar pesado da solidão com o cheiro a sexo e álcool,
Um pouco de fumo dos cigarros fumados na letargia entre a ejaculação
E um novo tesão, assim eram alguns dia naquele tempo, o ar tinha outra massa,
Apesar do mesmo, os pulmões como a alma, habituaram-se, criaram tolerância,
Pode não haver ar pesado o suficiente, um dia, nem o excessivamente doce
Metálico ar africano, carregado de promessas de extinção e tempestades evolutivas,
Não será suficiente para se inspirar até às falanges da alma, já não se trata da inocência,
Já naquele tempo se fossilizava, a religião já se tinha trocado pelo desengano,
Era aquela capacidade de Caeiro, cada vez a primeira vez, tudo novamente outra vez,
Com gosto e entusiasmo, mesmo que o Sol químico, um truque de recaptação inibida
Para afogar o cérebro em felicidade, os orgasmos arrancados à força de lábios abusados
Mas satisfeitos, não estava habituada, a marca do anel ainda no dedo, branca, como as
Calças à espera e as cuecas no chão, molhadas com a latência de uma paixão,
Naquele tempo ainda se aconselhava a evitar as paixões e era o mais inútil a fazer,
Como tudo o que é sincero, as calotes glaciares estão a descongelar ao dobro da velocidade
E o mundo pára para ver um famoso nu, enrolado à namorada, naquele tempo ainda se tinha
Fé na humanidade, o futuro parecia-se com o que se espera do futuro, amava-se com
Um certo desprezo, agora todos os dias sabem a cinzento e pouco interessa, seja o que for,
Talvez um eco no quarto fechado ao se passar ao lado, um eco dentro enquanto se caminha
Em direcção à distância, onde alguém menos quem naquele tempo tinha ainda um par
De sonhos no bolso, agora é demasiado tarde para o que quer que seja, a folha de papel está
Irremediavelmente arruinada, mas como é a única, vai-se escrevinhando, sem cuidado, como
Se toda a vida um papel de rascunho. O futuro não é lado nenhum, é só estar longe daqui.

João Bosco da Silva

Porto


20.05.2014
Roupa A Secar

A farda seca no estendal de parapeito, ela poderá estar em casa,
Ou numa magra folga, se calhar foi à aldeia ver a mãe que não fala com a avó,
Ou está em casa só, deitada na cama, imaginando encontros com quem lhe
Tocou de leve o passado, com um olhar, uma palavra ou outra e pouco mais,
Nada de promessas, ainda sente o gosto daquelas tardes de início de Verão,
Trancada até à noite com aquele corpo que parecia nunca se saciar do dela,
Se calhar é uma daquelas tardes ainda, e ela recebe sedenta o prazer
Que lhe impingem na carne, diz que nunca teve um orgasmo, mas mesmo assim
Gosta de foder como se não houvesse amanhã, na rua veste-se de timidez,
Mas o olhar trai-a sempre, os homens despem-na tantas vezes, se calhar por isso
A farda no estendal, a secar da saliva, como o esperma na sua pele depois
De lavar a alma com a certeza da carne, ela sabe que não passa daquilo,
Por isso abre-lhe os lábios e derrete-se toda, arrisca-se a um futuro comprometido
Apesar de se fingir sem ilusões, lá no fundo deseja uma concepcão que prenda,
Que a livre das calcas da farda, mas para isso tem que encontrar algo mais
Estável que o desejo e o prazer limpo de outros interesses futuros,
Pode estar à beira rio, no aniversário de alguém, a frisar o cabelo com o suor
Enquanto apanham morangos do outro lado, ela toda famas e olhos,
No frigorífico o mínimo para ir enganado a fome, ou entreter entre coitos,
O mais certo é estar a trabalhar, com a vontade de outro lado, pensando
Em férias num lugar que imagina da boca dos outros, ou das fotos que lhe
Obrigaram a engolir, como submissão, deve estar a trabalhar, para acabar
Mais um dia numa casa alugada, com uma renda que lhe leva metade do salário,
Encerrada num quarto quase privado, não fossem as discussões constantes
Dos vizinhos, acentuando mais a sua solidão, mais um dia para menos um dia,
Após dia, todos os sonhos adiados, quem se perdeu longe, quem se dá
Sempre ao lado da vontade, vai-se andando, vai-se quase sendo, lavando a farda,
Sujando a farda, acumulando dias inúteis para nós mesmos, sepultando-nos
Até nada mais restar, do que roupa esquecida no parapeito de uma janela,
Para a curiosidade mórbida de quem ignora a cor dos nossos olhos.

28-05-2014

Turku


João Bosco da Silva