À Espera De Um Poema

Na verdade, não me sai nada, sei que tenho um poema

No saco de plástico do Mercadona, perto de onde a turista

Foi decapitada por um louco, está enterrado na areia

Fecundada por aquele esperma com sabor a Martini

E pelos ruivos de anel de noivado no dedo,

Não sei, se calhar naquele recibo que serviu para limpar

O que os lenços de papel esquecidos não limparam,

Ou no bilhete daquele comboio até ao berço

Que se perdeu em úteros estranhamente familiares,

Geralmente, quando me sento, é sempre com tal vontade

Que sai tudo de rajada, limpo os dedos e puxo guardar,

Raramente o cansaço me inibe o ritmo, é outra coisa,

Como o deslizar de certas canetas nos tira o apetite,

Certos sorrisos nos fazem voltar a cara,

Certas promessas nos fazer rir à gargalhada,

Certos dias de sol só nos pedem cortinas

E rolhas de cortiça semeadas nos vazios que elas deixaram,

Acho que era um poema para uma filha delas,

Sobre fome, distância e como o sal da água do mar

Nos afasta aos poucos da memória uns dos outros,

Mas não me sai nada, vou arrumar as compras,

Pode ser que no fundo do saco, lá encontre aquele verso

No isqueiro novo e acenda mais um dia que já ardeu.

26.09.2016

Turku

João Bosco da Silva

Carta Ao Filho Que Nunca II

Lembras-te daquelas irlandesas velhas que trocavam gelo boca a boca,

Entre desconhecidos, como se fosse sábado à noite num inferno

Se os nazis tivessem ganho, já me perdi, o Johnny Cash também,

O anel de fogo aperta e cada vez mais cremoso, cada vez sei menos da vida,

Na altura pensava que estúpida esta gente toda, comigo lá enfiado,

Hoje penso apenas que vivemos mergulhados em estupidez

E a cada golfada de ar à superfície é uma maldade,

Não queres ter filhos, perguntam, e penso que eu ainda não estou inteiro,

Nunca estarei completo, quanto mais, não conseguiria mentir

A tanta pergunta inocente, olha, é o mundo que é assim, são loucos,

Os outros, ou então sou eu que não consigo vestir o fato que me querem impingir,

Ainda a cerveja não vai a meio filho, ainda tu não te decidiste

Se virás do colhão bom ou do mau e enfias-me assim a lâmina na ignorância,

Em três décadas que passaram num piscar de olhos, devo ter passado anos

De olhos fechados, sabes, escrevi muitas coisas, não exagerei em nada,

Mesmo assim, fecho os olhos, os punhos e parece-me que tudo cheira

A cona, e é tudo fome, a minha, a dos outros, a de outros, a de um por ele próprio,

Esta última a pior, é por isso que verás tantos sozinhos, zangados,

Agarrados a copos, garrafas, lâminas, seringas, putas e sonhos,

Entre uma música do Cash e do Sinatra, lembro-me das irlandesas

Na ilha, quando tinha vinte e um anos e nadava em certezas.

Turku

21.09.2016

João Bosco da Silva